Parece menos, pero fue en 2015 y me han pasado tantas cosas que parece una eternidad. Casi me cuesta verme en esas fotos analógicas preciosas que me hizo Marina de Luis, acababa de instalarme en Barcelona, ahora vivo en Madrid.
Estos últimos años de carrera he notado el cambio de una artista que empieza y recibe la atención de la novedad (no se habla mucho de esto, pero las carreras no son lineares), a recibir menos atención, pero mejores proyectos de los que recibía antes. A la vez me siento mucho más sabia y segura que hace 6 años, aunque también tengo mucho más que perder y eso a veces da miedo.

Siempre he buscado la parte más inquietante o que al menos perturba la belleza normativa, pero lo hacía a partir de imágenes o contenido ya curado, buscando el conflicto o el contraste. Ahora directamente he abrazado la parte más banal de todos nosotros, esa que te hacía pensar que los demás deben estar haciendo algo mejor que tú o que tu vida es más cutre, cuando el otro lo que hace es ocultarla como nosotros.
Me fascina el concepto del photodump y de los finstas porque me hace pensar en la tremenda presión a la que nos sometemos para dar una imagen de éxito. Que necesitemos este tipo de desahogos de las apariencias es muy revelador, y el hecho de que ahora nos estemos presionando también, pero en el sentido contrario: para parecer lo más auténtico, relajado y poco posado posible.

Usar imágenes de mi carrete del iPhone, las que mandas al grupo de WhatsApp para trolear, los memes, pantallazos... Al final lo he reducido a mis fotos personales, pero sí, con la premisa de que fueran siempre fotos no pensadas: la típica que haces para ilustrar un suceso y lo mandas por WhatsApp para enseñar algo sin escribir. La idea era buscar la ‘belleza’ en lo banal, o comprobar si puede convertirse en arte.
También estoy en un proceso en el que estoy abrazando todas las partes más visiblemente mediocres de mi vida, pero que en el fondo están cargadas de más autenticidad que las partes pensadas. El mundo del arte puede ser muy snob, y ahora veo que siempre he tenido complejo de no pertenecer a él, por no tener raíces del mundo de la cultura, no ser de clase alta o carecer de un entorno parecido.

Me expreso a través del retrato porque es algo que me sale instintivo, no tengo que pensar. Antes buscaba excusas racionales para lo que hago, ahora valoro mi intuición para el retrato y sacar lo más humano de cada sujeto sin necesidad de argumentarlo.

Lo único que hago es no idealizar, y puesto que estamos acostumbrados a las representaciones idealizadas, las mías chocan. Pero yo creo que todo lo que le pongo a las personas en mis retratos está ahí, o al menos yo lo veo así. Lo de no idealizar parece muy simple, pero lo tenemos tan integrado que no es fácil.

Exactamente eso, mostrarnos con nuestras vulnerabilidades, la parte menos cool de nosotros, la que nos genera más inseguridad, pero que al final todos tenemos en común y nos une, o nos uniría si no la escondiéramos.

Es complicado, porque si en vez de mostrarte mi mesa de pintura tal y como es, la limpio antes de la foto, le pongo flores y te hago creer que pinto con una paleta bohemia de madera, escondo el rollo de papel de cocina y la botella de agua... pues seguramente me van a salir más anuncios de marcas (ojo, bienvenidas, pero me gustaría que fueran más reales), y seguramente si tuviera una talla treinta y seis, no me pondrían un saco o un vestido que parece una bata de algodón que lo tapa todo cuando me hacen fotos para alguna revista. Aun así, sé que tengo algunos otros rasgos de belleza normativa que son un privilegio respecto a otros compañeros o compañeras.

Se trata de bailar el difícil equilibrio entre utilizar nuestra imagen cuando lo necesitamos para vivir (que bastante difícil es mantener una carrera en las artes, y más siendo mujer y todavía más teniendo hijos) sin llegar a pervertir quién eres, o al menos en mi caso a lo que me niego es a perder tiempo de pintar para dedicarme a proyectar una imagen. Tampoco quiero engañar a quien lo esté viendo, y que crea que esto es fácil y que por algún motivo para ellos no.

Sí, innegablemente salen proyectos por Instagram, y yo he podido conocer personas increíbles y viajar por el mundoM ero claro, es una espada de doble filo y puedes acabar dependiendo de una plataforma que mañana cambia el algoritmo y te hace creer que eres peor artista que el año pasado o que ahora tu trabajo es una mierda o que la gente se ha cansado de ti.

Sí, es muy duro a veces. Sobre todo cuando te cansas de dedicar el 100% de tu energía a la carrera y quieres tener vida personal o familiar. En el fondo, si solo trabajamos, ¿de dónde sacamos las experiencias? ¿De qué temas hablamos? Es muy difícil mantenerse sin estar todo el día invirtiendo esfuerzo duro. Hay momentos de mucha gratitud y mucha satisfacción en los que te sientes plena y realizada, y hay otros momentos de lloros, ansiedad y dudas.

Totalmente. Me ha cambiado para mejor, como artista, como mujer y como persona. Pero el proceso fue tan duro (cuarentena, maternidad sin ayuda y trabajando, proyectos y viajes que se cancelaban, nevadas… pasó de todo) como maravilloso: el hecho de conocer una personalidad tan fuerte, magnética y asertiva cuando más necesitaba reafirmarme, de viajar mentalmente por esos paisajes de desierto de Nuevo México cuando estaba encerrada en mi piso de Madrid... Todavía no he terminado de procesar todo lo ocurrido en esos meses.

Más que de alegría, de electricidad, de energía y de magnetismo es un color que apenas he usado por ser tan potente, y ahora me sentía preparada.

Es una pionera en muchas cosas: en controlar su propia narrativa, (ahora todos comprendemos lo que supone dar imagen, pero ella fue de las primeras en tomar el control sobre ello) y hablaba de ecología y de vivir el momento presente y de la observación trascendental (tan de moda ahora) ya en los años 30, recompró sus obras maestras, no dudaba en decir lo que quería y lo que no, y tenía sus contradicciones, como toda persona real.

La Machorra es un libro que me hace mucha ilusión, con mi editorial habitual (Lunwerg, Planeta), sobre un conflicto de género que nos ha sucedido a muchas niñas que creciendo no queríamos convertirnos en mujeres. Me baso en mi infancia en los años 90, yo no encajaba con lo que la sociedad proyecta para una niña, y me daba miedo lo que veía que suponía ser mujer. No había (al menos no a nuestro alcance) un movimiento feminista o queer con el que entender lo que nos pasaba y el sexismo estaba muy normalizado. El universo prepúber y adolescente siempre me ha fascinado, creo que son años claves y que ahora que me conozco mucho mejor, soy capaz de revisitarlos y entender muchas cosas que me pasaban, y que pienso que le han pasado a muchas y muchos. No creo que sea un libro solo para las que fueron niñas en los 90, todos, independientemente de nuestro género, identidad o edad deberíamos aprender para mejorar el futuro.